YO SOY EL AGUILA

Yo soy el águila de plumas doradas,

diviso hasta el ultimo de los planeta,

Cazo roedores en las noches cerradas,

me sobra y basta con mis ideas.

Vuelo entre nubes de blancas caras,

modero la velocidad dentro de tu falda,

El viento me azota y da vida a mis alas,

yo emigro cuando no encuentro tú cama.

Vuelo en el caluroso cielo del sur,

me refresco en el mar cuando llega el alba,

Simplemente miro y sigo la luz,

el horizonte solo queda lejos cuando tú faltas.

No se me da bien escribir sobre el corazón,

y se que nunca me vas a querer,

Yo soy el águila que se escapa de las miradas,

por miedo a no saber volver.

No se me da bien conquistar a una mujer,

la vida no deja de ser un traspiés,

No se me da bien escribirle al amor,

porque por mas que vuelo no lo se ver.

Yo soy el águila de las plumas quemadas,

conozco cotos, fincas y montes,

Alimentándome de las sobras de mi esperanza,

pero no conozco mi eterno norte.

Vuelo entre brisas y palabras recitadas,

reduzco la velocidad cuando me miras,

El viento es el soplido de las hadas,

que me van ayudando cuando tu me lapidas,

Vuelo herido con el zarandeo de las ramas,

moriré si no consigo llamar tu atención

Éste águila se cansó de la luz,

y cada vez es menos águila y mas gorrión.

No se me da bien escribir sobre el corazón,

y se que nunca me vas a querer,

Yo soy el águila que se escapa de las miradas,

por miedo a no saber volver.

No se me da bien conquistar a una mujer,

la vida no deja de ser un traspiés,

No se me da bien escribirle al amor,

porque por mas que vuelo no lo se ver.

EL PINTOR

Ya estoy aquí, ha regresado el pintor,
El gato de los largos bigotes, el bohemio soñador.
Ya está aquí, el de la mano inquieta,
El comediante que no se aburre, el creador de viñetas.

Dime tú a mi, donde está el final de todo esto,
Donde termina esta puta fantasía, donde nace éste redentor.
Ya estoy aquí, ha vuelto el pintor de cuentos,
El devorador del papel, el de los borrones como cimientos.

Quiero pintarte alrededor del ombligo un arco iris,
Quiero dibujarte un corazón en el vientre,
Vengo para escribirte la frase maestra,
Esa que siempre que te veo no rebasa mis dientes.

Quiero pintarte una luna menguante debajo del oído,
Para que sepas que en las noches oscuras no estas sola,
Quiero dibujarte el sueño que me pidas de un silbido,
Quiero ser el poeta de pincel y el escultor de tus caracolas.

Soy un neurótico y pinto en mi cuarto, estoy loco de tanto pintar,
No salgo de mi mundo para ser exacto, estoy sólo sin tú mirar,
Soy un bohemio soñador de pacotilla, soy de la herida la postilla,
Y rompo el pincel y saltan las astillas, pinto con la sangre de mis rodillas.

Soy el redentor … 2010

POETA DEL LIMÓN

Yo soy el poeta del limón, agrio y amargo,
como el mal sabor,Yo soy el eterno luchador,
abatido y cabizbajo, recibiendo el bofetón.

Me falta cuerda para llegar a las ramas, del árbol perenne,
Me sobra equipaje en esta barca que se pierde y sumerge.
Me estorban las cortinas para ver el sol en primavera,
Me molesta la mosca que se me acerca como a la mierda.

Yo soy el poeta del limón, acido y desagradable,
como mi canción,Yo soy el eterno perdedor,
que ya ni siquiera mira, al frente con honor.

Me falta zalamera flor que me de polen de alegría,
Me sobran las lagrimas que lloran pena y desidia,
Me estorba el humo venenoso y mi cenicero rebosa,
Me molesta el jodido sufrimiento de un futuro sin estrella.

Yo soy el que muerde el limón, agrio y amargo,
me acostumbre a su sabor,
Mi sangre ya no es tan espesa y decidida,
ya no corre como caballo ganador.

MI MUNDO IDEAL

Me dirijo fatalmente a la caída mas dolorosa,
La que me despertó de mis sueños de mentira
Los que mantienen entre cuerdas mi poca honra
E intermitente me mantienen en mi pequeña cima.

Pero me precipito finalmente hacia el vacío,
Por estar vacío y sin historia,
Por ser un alma inerte me desinflo
Y pierdo lo único que me sobra.

Mi mundo lo invento con cuentos,
Siendo incapaz de creerlos,
En mi mundo todo es perfecto,
Pero la soledad es un enorme defecto.

Mi mundo me da tranquilidad,
Por el miedo que le tengo al real,
En mi mundo todo es previsible,
Y a veces eso resulta horrible.

Me voy quedando sin alegría,
Los años siguen pasando,
Y se va mustiando mi sonrisa,
Por miedo al tiempo pasado.

Cada segundo es un puñal,
Ardiente como un clavo,
Y a cada paso que da,
Se van escapando los años.

En mi bola de cristal,
mi paraíso desolado,
Cómodo pero embustero,
fácil pero raro,

Mi mundo ideal,
mi fabula de enamorados,
Sereno pero de polvo,
del polvo mas disfrazado.

Mi cuento magistral,
donde yo soy el mago,
Agradecido de verdad,
pero sigue siendo falso,

Despierta peter pan,
de ese mundo amargo,
Y vuelve a la realidad,
o tu mundo será tu fracaso.

Me dirijo fatalmente a la caída mas dolorosa,
La que me despertó de mis sueños de mentira
Los que mantienen entre cuerdas mi poca honra
E intermitente me mantienen en mi pequeña cima.

NO TENGO MEDICINA

Yo soy el don quijote de mis sueños,
asaltando los molinos de viento,
Trepando por sus aspas hasta el cielo,
ordeñando a las tormentas mi sustento.
yo soy el quijote menos viejo,
sin embargo me ha castigado el tiempo,
Yo no busco amor en dulcinea,
solo quiero escapar de este cuento.

Porque no tengo medicina, me quede sin anestésico,
He perdido el narcótico, que lleve en volandas mi cuerpo,
No me quedan calmantes, me quede sin mi somnífero,
Necesito mis sedantes, para olvidarme de que existo.

Yo soy el Barrabas de mi testamento,
salvándome de la muerte por el pueblo,
No saben que han sentenciado del cielo,
al único hombre que parecía bueno.
Yo soy el Barrabas menos honesto,
creyeron que el otro era un embustero,
Yo no buscaba redimir mi corazón,
solo quería estar un rato en silencio.

Porque no tengo medicina, me quede sin anestésico,
He perdido el narcótico, que lleve en volandas mi cuerpo,
No me quedan calmantes, me quede sin mi somnífero,
Necesito mis sedantes, para olvidarme de que existo.

Yo soy el perro vagabundo del callejón,
ese que nunca le importó ni a dios,
Que se desvive por un plato caliente,
que siempre parece estar pidiendo perdón.
Yo soy el perro menos obediente,
yo no quiero una dama que me ladre,
huyendo de las varas verdes,
solo quiero dejar de ser un cobarde.

Porque no tengo medicina, me quede sin anestésico,
He perdido el narcótico, que lleve en volandas mi cuerpo,
No me quedan calmantes, me quede sin mi somnífero,
Necesito mis sedantes, para olvidarme de que existo.

Vengan damas y caballeros, observen mi cara,
Y ahora digan que por ella no pasó el miedo...

SOY TANTAS COSAS

Soy el payaso de cristal, el botarate de mis cuentos,
El corsario de la ciudad, el profeta de los vientos,
Soy el mamarracho ebrio, del tinto de cartón,
El del dedo amarillento, el que la vela no sopló.

Soy el perro vagabundo, el eterno perdedor,
El que cuenta con los dedos, el que tonto se quedó.
Soy el gusano de la fruta, el caballo desbocado,
El que se pierde en tu cintura, el cuchillo ensangrentado.

Soy el necio arrinconado, el frustrado poeta,
El duende mermado, la mas débil cometa.
Soy el caballero perdido, que no encuentra princesa,
Las púas de un erizo, de la noche la vela.

La babucha vieja, la flama de la tarde,
La espesura de la selva, la leña que no arde.
Soy la desidia del tiempo, el pañuelo de la chaqueta,
La herida del cerebro, el cero a la izquierda,

Soy el arraigado madrero, el señuelo de la presa.
El burro amarrado, la deuda del fracasado,
La lagrima del llanto, nada a tu lado.
El que no cree en los santos, la flor de nardo,

El castillo embrujado, el parpado cansado.
Soy el alquimista de papel, el soldado malogrado,
El de la torre de babel, el trovador encantado
Soy el gato sin cascabel, el de la pata de palo.

El capitán de aquel tropel, la rata sin rabo.
Soy la estatua de David, la casta del galgo,
La cleopatra emperatriz, los años dorados.
Soy la momia sin nariz, el marco del cuadro,

El quicio que no tiene fin, el viejo cáñamo.
Soy una foto gris, el pasar de los años,
El acostumbrado a sufrir, el barco naufragado.
Soy el búho de la noche, el folio blanco,

Soy la razón de tu reproche, el árbol quemado.
El de la soga al cuello, la cuerda del ahorcado,
La hormiga en invierno, el preso amarrado
Y el cuento sin querer queriendo esta contado.

2009

CAPITULO V ¿Quién soy yo?

Preparo fiestas y ni siquiera conozco a los invitados.
Camino por las calles hablando sólo, solo pensando en quien soy.
Batallo a ciegas con mis temores allá por donde voy.
Tanta gente cerca y sin cariño sigo hoy.

Si pudiese tan solo un instante poder mirarme al espejo,
vería a un diablo vestido de traje con la mirada de hielo.
Y es que me tengo miedo, la pena me rodean sin razón,
vivo atado a una piedra mas grande que el mismísimo Dios.

Y me cuesta subir a mi conciencia, no hallo la solución,
no encuentro ningún motivo que me haga una persona mejor.
Tampoco encuentro ese faro que me guíe a buen puerto,
puerto donde esta la barca que navega con mis sueños.

Entonces es cuando me pierdo, me quedo sin respiración,
Cierro los ojos y me voy corriendo a saltar por el balcón,
empiezo a caer, y al chocar contra el suelo despierto a tu lado
....y ni siquiera te conozco.....y ni siquiera sé quien soy yo.....

2006