No le quedan mas cartuchos por disparar,
Las mañanas se le atragantan al despertar,
es un estorbo hasta pa los muros sin sombra,
En el verano que por la esquina se asoma,
Y si tiene un sofoco que el bochorno le coma
No le importa ya na …
No le quedan mas fichas pa jugar,
las tardes la mecedora se las suele pasar,
es un estorbo hasta pa el polvo que trae el aire,
Y no se si es bueno ahorrase la suciedad,
Por lo menos te da motivos pa limpiarte,
Pero parece darle igual …
Es un tipo desgraciado, es un espectro con pellejo,
Y se a acomodado, a creer que ya no le queda aliento,
Vive descorazonado, las telarañas le van cubriendo,
El poquito de luz que le queda, todos le han dado de lado.
Piensa que no tiene remedio y vive acobardao …
Solo le quedan los recuerdos de antaño,
Cuando aun era un hombre de verdad,
Se le nota en la mirada que hace años,
Disfrutaba de la vida y su libertad
Pero de eso hace años …
Por las noche va calle abajo,
Con su desgana cabizbajo,
Y lo mas triste de todo,
Es que a nadie le importara.
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